IL EST MORT...

Il est mort un matin de pluie,

Dans les mains de ses nuits,

Il est mort sans faire de bruit,

Sans l'ombre d'un geste, d'un cri,

Il est mort les yeux tournés vers demain,

Embrassant les couleurs de son destin,

Il est mort dans un sourire soulagé,

Avec cette face illuminée,

D'un feu intérieur qui le brûlait,

Il est mort entièrement enchanté,

Laissant sur ses lèvres des chants,

Des poèmes et d'étranges rêves,

Il est mort plus lumineux que les cieux,

Oui, il est bien mort l'homme que j'étais,

Ce vieil homme aura tout pardonné,

Par amour de la vie il s'est donné,

Aux plus petits aux plus blessés,

Il mort pour renaître dans une dimension de l'être,

Où la Tendresse envers soi éclabousse les autres,

Il est mort cet égoïste qui ne pensait qu'à ses pensées,

Il est bien mort cet homme d'autrefois que je n'aimais,

Il me fait chavirer cet homme d'aujourd'hui,

Que j'aimerai toute ma vie s'il demeure à mes côtés,

Par souci de fidélité aimante à propager dans l'Humanité.

Bruno LEROY.